Está todo tan fúnebre.
Vos
La sangre infecta en mi almohada
Los pútridos aromas en mi habitación
Las fotos
Prokofiev
Mi padre pudriéndose entre la tierra,
su carne llamando al festín de gusanos
La foto de su tumba
Las cruces azules incrustadas en la tierra
Estas luces mortecinas
La cruz tiene mi apellido.
Niños suicidas en navidad.
Suena un órgano de iglesia, pequeño, bello, oscuro.
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